Quelle claque ce roman ! Quelle claque ! Je n’en reviens pas.
Après la lecture d’un livre, j’aime bien aller voir sur Internet à quoi ressemble l’auteur. Je le découvre – bel homme – interviewé sur TV5 Monde par une journaliste dont je n’ai pas trouvé le nom. C’est lui. Je mets un visage sur ces mots qui m’ont touchée au coeur, qui m’ont complètement bouleversée. C’est lui le journaliste à l’Humanité et au Monde Diplomatique né d’une famille de paysans du Serre-de-Barre en Ardèche et qui a épousé une jeune fille de la grande bourgeoisie germanopratine, la belle-famille et les vacances sur l’île de Ré qui vont avec, oui c’est bien lui, le bipolaire qui s’est retrouvé quatre mois après son prestigieux mariage à moitié à poil et mâchouillant une branche de buis, grimpé sur les épaules d’une statue de Jean Jaurès à Montpellier. C’est lui.
L’émotion me gagne en l’écoutant répondre à la douce voix de la journaliste : oui, si je suis là devant vous, c’est parce que je prends des cachetons, sinon je pète tout – et ça, il faut un peu de temps pour le comprendre et l’accepter -, oui ma femme s’est barrée, oui on ne ressort pas indemne d’internements à répétition, oui mon livre est politique, oui il y a des dominés qui s’en prennent plein la gueule et des dominants qui écrasent les petits de ce monde sans même s’en apercevoir comme quand on marche sur des fourmis en se baladant, oui il y a des conflits de classes et quand on se retrouve le cul entre deux chaises, comme moi, on se casse la gueule.
C’est du lourd et il est là à dire que la vie est belle et que, s’il est encore vivant, c’est pour en profiter. J’en ai le souffle coupé. Quelle force, quel courage, quelle volonté, quelle intelligence ! Je vous admire, monsieur Souchon, parce que vous vous battez. Contre votre maladie d’abord, et contre les inégalités ensuite. Je me demande d’ailleurs parfois ce qui vous a rendu le plus malade. Je suis soufflée par la force, la puissance de votre récit. Vous écrivez avec vos tripes dans une langue magnifique, forte, violente, avec des mots qui claquent, des phrases qui cinglent et qui se bousculent au portillon parce qu’on sent que ce que vous avez à dire, ça vous tient aux tripes. Il n’y a pas de pipeau là-dedans, vous n’écrivez pas pour faire du style ou raconter des histoires mais parce qu’il y a une urgence à exprimer vos émotions, c’est vital, viscéral et je vous jure, monsieur Souchon, que j’ai très vite compris qu’on n’était pas là pour s’amuser, non, vraiment pas !
Alors la scène inaugurale met vite le lecteur dans le bain : une crise, une belle : vous pétez les plombs. Les policiers que vous prenez pour les envoyés du diable vous font descendre bien gentiment des épaules de Jaurès et on vous embarque, direction l’HP. Ce n’est pas la première fois que vous y mettez les pieds : à vingt ans déjà, après de brillantes études, vous en aviez fait la terrible expérience : « J’avais vingt ans et j’avais senti dans ma bouche le goût de la vie qui s’en allait. » Là vous découvrez en vrac « les viols, l’anorexie…les suicides, les lacérations, flagellations, avalages de parfums, d’essence, scarifications, coups de tête contre les murs, overdose de cachetons. » Le programme est varié en HP.
Cada, votre père, garde-forestier, est là. Toujours. Ça va Chichi ? Oui Cada.
Vous aviez vingt ans et vous étiez bien persuadé que vous n’y mettriez plus les pieds. Et rebelote en 2003, puis ce 7 janvier 2009, vous retombez dans la maniaco-dépression. Là, pour ce énième séjour en HP, ils vous ont donné la dose de neuroleptiques, votre maladie est identifiée et pour vous c’est un soulagement, n’empêche que pour le moment, vous tenez à peine debout, c’est votre père qui vous soutient dans les allées du parc.
Vous l’interrogez beaucoup sur votre famille de petits paysans ardéchois : la guerre, la misère, le difficile travail de la terre et le déclin de cette paysannerie, vos racines. Il vous en raconte, votre père, sur lui, sur eux : vos grands-parents dont vous n’avez jamais fait le deuil, vos arrière-grands-parents.
D’une certaine façon et sans vraiment le vouloir, il vous aide à bâtir la légende, aussi lourde pour vos frêles épaules qu’une statue de Jaurès. Ce passé vous obsède et vous bouffe. Les vôtres sont des petits, des humbles, ils se la ferment. Ça vous a permis de bâtir votre mythe perso au sujet de vos origines sociales et familiales. Quand vous apprendrez la vérité, ça vous fera comme un poing dans la figure mais peut-être vous faudra-t-il passer par là pour dénouer les nœuds et y voir plus clair .
Quel récit terrible et lucide dans lequel vous vous mettez à nu et permettez-moi de vous dire, monsieur Souchon, que vous êtes magnifique, une belle personne comme on dit, bourrée d’humanité, sincère, sensible, avec de l’humour à revendre. J’ai beaucoup ri en vous lisant. Oh que oui vous êtes vivant ! Bien plus que d’autres qui sont certainement persuadés de l’être plus que vous mais qui ont enterré depuis bien longtemps leur altruisme, leur générosité et leur empathie, si toutefois ils en ont eu un jour… En plus, vous qui rêviez de devenir écrivain : c’est fait, vous l’êtes, votre plume est magnifique de fureur et d’amour.
Bravo, monsieur Souchon et SVP, restez vivant le plus longtemps possible !
Sempervirens, comme votre séquoia…
Dans un récit coup de poing plein de vie et de fureur, Pierre Souchon, journaliste au « Monde diplomatique » et à « L’Humanité », parle de la maladie psychique dont il est atteint.
Diagnostiqué tardivement bipolaire en 2003, Pierre Souchon raconte sa rechute. En pleine phase maniaque, il est arrêté sur la voie publique et interné à l’hôpital psychiatrique de Montpellier. Commence alors un épisode long et douloureux : les médicaments abrutissants, les soignants rigides ou condescendants, la promiscuité avec les autres malades atteints de pathologies diverses : dépressifs suicidaires, anorexiques, schizophrènes… une violence qu’on se prend en pleine figure. Le médecin du service se bat contre la révolte de son patient et son refus d’accepter la maladie et son nécessaire traitement. Par ailleurs, les ravages de la bipolarité s’étendent à toute la vie de Pierre ; alors que sa femme demande le divorce, que son métier l’attend, son père, un ancien garde-chasse, est toujours présent aux heures de visite, tenant par le bras son gaillard de fils qui titube à cause des cachets, lui parle des arbres et répond à ses questions sur sa famille de paysans ardéchois.
Jamais Pierre Souchon ne verse dans l’auto-apitoiement ni dans le misérabilisme. Il y a une énergie folle dans son récit aux dialogues percutants. Envoyant tout valser ou pleurant sur l’épaule de son père, il cherche à remonter à la source de sa pathologie, s’égarant dans son ascendance et dans son sentiment de déclassement : paysan à la ville, malade chez les bien-portants, insoumis chez les bourgeois, toujours dans les extrêmes. S’il doit équilibrer sa vision du monde, notre narrateur fustige aussi le regard de la société : « le problème, avec les maladies psychiques, c’est qu’on vous stigmatise ». Et puis il y a l’humour, parce que oui, dans les HP, on pleure, on crie, on cogne, mais on rit également, de tout et de rien, pour ne pas devenir encore plus dingue. Enragé, lucide, drôle et tendre, Pierre Souchon combat ici son adversaire par l’automédication, l’écriture comme remède et exutoire.
C’est réfugié sur une statue de Jaurès que Pierre est emmené pour l’Hôpital Psychiatrique, un endroit qu’il connaît malheureusement trop bien car il y avait fait un séjour lorsqu’il avait 20 ans.
A l’époque, il avait été diagnostiqué bi-polaire.
Pierre n’a aucune envie d’être là, il ne comprend d’ailleurs pas pourquoi il s’y trouve entouré de paranos, d’alcooliques, de toutes ses vies délitées, de cette misère humaine ..
Tout allait pourtant bien pour lui, il avait remonté la pente, était devenu journaliste, s’était marié à Garance, une fille de la grande bourgeoisie, lui; le fils de la terre, le paysan d’Ardèche.
Tout allait bien, il était stable et le toubib l’avait progressivement libéré de son traitement. On n’a rien vu venir et une grosse rechute, une phase maniaco-dépressive avant d’en arriver là.
Pierre est un révolté social, attaché à ses origines, une famille pauvre de paysans de Serre de Barre, se retrouvant dans sa belle-famille riche, il va péter un câble et tout rejeter.
Il a la rage en lui, il se livre à nous, se met à nu pour nous faire vivre l’intérieur de sa maladie, sa bipolarité. Il nous décrit avec humour souvent, sur un ton vif son quotidien mais aussi sa rage d’être toujours comme l’épiphyte du parc, le chêne vert sur le séquoia : SEQUOIA SEMPERVIRENS : encore vivant !
Il nous parle abondamment de la lutte des classes, de la guerre sociale qu’il a fait sienne. Ce n’est pas pour rien qu’il s’est réfugié sur la statue de Jaurès..
Les entretiens avec son père sont très touchants, il nous parle de l’histoire des paysans en train de mourir, des châtaigniers, des sangliers , de la nature beaucoup, mais aussi de ses ancêtres soldats de guerre du vingtième.
Il nous fait comprendre l’ambivalence existante entre la prise de conscience et le besoin de traitement et sa reconstruction mais aussi le rejet de l’institution psychiatrique. Il attire l’attention sur l’étiquette que l’on colle ou le regard que l’on porte en général sur les maladies psychiatriques que l’on stigmatise.
C’est fort, c’est prenant, un premier récit autobiographique qui secoue et que je vous recommande.
Ma note : 8.5/10
Les jolies phrases
C’était terrible, d’être passé du côté d’une drôle de barrière dont on n’avait même jamais songé qu’elle existait. La barrière des fous. Celle qui nous séparait des autres, les normaux, eux dont la vie était belle.
Ca veut dire que si tu es toi-même, si tu exprimes vraiment ce que tu as en toi, ce que tu sens, tes projets, tes énergies, ben ça peut changer le monde. Je crois vraiment qu’il faut d’abord commencer par soi avant de penser à changer le reste. Si on n’arrive pas à se changer soi-même, à être soi-même, on ne peut pas avoir des projets pour des autres.
Parce que toi, et vous tous, ici les déchirés, vous la tenez trop serrée entre vos mains brisées, vous la portez, l’humanité.
L’urgence, c’est de travailler mieux plutôt que de travailler plus.
… -Acceptez votre maladie, et ce qu’elle implique.
– Mais, c’est justement là que ça ne va pas, madame Ducis. Je me suis entièrement construit sur l’inverse, c’est-à-dire contre l’acceptation. Quand on milite, c’est pour changer les choses. Donc ça suppose qu’on croie au changement, à la possibilité de la trsnformation, et qu’on ne fige rien en l’état. Qu’est-ce qu’on fait avec l’ordre social ? On l’accepte ? Je le vomis, l’ordre social. Donc je me bats pour le transformer.
L’amour de ton fils comme refuge, la seule chose que ton mari ne pouvait pas te voler. Il avait tout pris.
